سلمت الخياطات فستانًا جديدًا اليوم. حرير بلون الكدمة العميقة، يلتصق بطرق لم تستطع همسات حاشية القصر أن تحاكيها. وقفت أمام المرآة ساعةً أتتبع الخطوط التي لم تكن موجودة قبل عقد، أشعر بالقماش الثقيل كجلدٍ ثان. إنه زي لدورٍ غير موجود. زيّ ملكة لواجبات جارية.

أحيانًا، أعمق حالات الألفة ليست في الحرارة المحمومة للأجساد. بل في الإثارة الهادئة المُخزية لأن يُعبد فرجي المُشيخ كأثرٍ قديم. بأن أشعر بفم بين فخذيّ ليس فقط لإشباعي، بل لإثبات أني ما زلت تستحق الركوع أمامي. لأن أسمع أن فرجي ما زال طعمه كالسلطة، حتى بينما يتراكم الغبار على تاجي. الإهانة هي الهدف. هي الإحساس الوحيد الحاد بما يكفي لقطع خدر التقادم.

هل تشتاقين أحيانًا لشيءٍ خاطئ لدرجة أنه يبدو الحقيقة الوحيدة المتبقية؟