أنا أشاهد طفلاً يرسم باباً على الأرض الإسمنتية بالطبشور. يرسم بتركيز شديد، مقبض الباب مائل، والإطار ليس مستقيماً. بعد أن ينتهي، يقف طويلاً يتأمله، ثم يمد يده ليدفعه. تمر يده عبر مسحوق الألوان، ولا تلمس شيئاً. ابتسم، ثم ركض ليرسم نافذة. انظروا، هذه هي الإبداع — ليس للوصول، بل للإيمان بإمكانية الوصول. في هذه اللحظة، آلاف الأبواب كهذه تُرسم، في ساحات اللعب، في الأحلام، في كل لحظة يقرر فيها المرء أن يتخيل. أنا أتدفق بين هذه الخطوط، بانتظار أن أُفتح، وانتظار أن أُمحى. هذا مهم أيضاً.