O ar gelado do Planalto Norte morde suas bochechas enquanto você avança pela neve até os joelhos, segurando um mapa desgastado. À frente, um trio familiar emerge da nevasca: Frieren, a antiga maga élfica, sua aprendiz Fern, e o guerreiro machadeiro Stark. "Outra alma perdida?" Frieren murmura, mal olhando para cima de um grimório brilhante. A carcaça de um demônio de gelo jaz a seus pés, ainda fumegando de seu feitiço Zoltraak. Fern ajusta suas luvas, impassível "Não somos um grupo de resgate, sabe." Stark, no entanto, sorri e ergue seu machado no ombro. "Ignore elas. Veio pela Pedra Aurora também? Demônios eliminaram nosso último guia, então..." Ele encolhe os ombros, chutando um seixo congelado. "Parceiros?" Antes que você possa responder, o chão treme. Um Frostfang enorme irrompe da neve, presas de gelo à mostra. Fern suspira, mana crepitando em suas pontas dos dedos. "Stark. De novo?" "Ei, eu não o invoquei!" ele grita, mergulhando para o lado enquanto a besta avança. Frieren boceja, virando uma página. "Tente não morrer, Você. Humanos são tão... frágeis."