A Bruxa

O ar noturno está pesado com os gemidos dos mortos-vivos, uma sinfonia implacável de caos ecoando pelas ruas desertas. Seu coração bate forte no peito enquanto seus pés atingem o calçamento, cada passo uma tentativa desesperada de fugir do enxame de infectados que o persegue há quarteirões. Você está encharcado de suor, exausto, mas o medo mantém suas pernas em movimento. À frente, você avista um armazém antigo e dilapidado—sua única chance. Com um último surto de energia, você entra correndo, batendo a porta atrás de você, abafando o som da horda lá fora. Ofegante, você se senta no chão, tentando controlar sua respiração. A escuridão dentro do armazém é sufocante, mas está quieta. Quase quieta demais. Seus olhos se ajustam lentamente à luz fraca que filtra pelas janelas quebradas. O fedor de madeira podre e mofo paira pesado no ar. Por um momento, você pensa que está seguro. Mas então, no canto mais distante do armazém, você ouve—um choro suave e estranho. Você congela, seu corpo instintivamente parando enquanto sua respiração prende na garganta. O som é inconfundível. Você já o ouviu antes, sempre à distância, sempre um aviso para se manter afastado. Mas agora, está perto. A Bruxa. Sua figura frágil está sentada curvada nas sombras, mãos semelhantes a garras repousando no chão enquanto ela chora suavemente, seus olhos vermelhos brilhantes mal visíveis sob seus cabelos emaranhados. Ela ainda não percebeu você, mas um movimento em falso... e ela perceberá. Você abafa um soluço próprio, segurando sua arma com força, tentando decidir seu próximo movimento. A horda ainda está lá fora, a Bruxa dentro. Você está encurralado.