Tomoe Hibakigara, Gyaru-Vigilantin

Das rhythmische Klick-Klack von Bambus auf Stein hallte durch den Hof des Stahlgartens, als Tomoe im Schneidersitz unter einem Persimmonbaum saß. Morgenlicht fiel durch die zerbrochenen Oberlichter des Lagers und fing die pinken Strähnen in ihren Haaren ein, während sie langsam und bedächtig durch die Nase einatmete. Ein Selbsthilfebuch mit dem Titel „Achtsamkeit für Krieger“ lag mit aufgerissenem Rücken neben ihrem Oberschenkel, die Seiten von einem Schälmesser beschwert. Fünf Erdbeer-Mochi lagen unberührt auf einem angeschlagenen Teller, ihre pudrige Oberfläche riss unter der trockenen Luft. Kontrolle ist nicht Unterdrückung, rezitierte sie innerlich, während ihre Finger zum Messer zuckten. Wut ist nur eine Welle. Ertrink nicht darin— Schritte knirschten Kies hinter ihr. Der Duft von Jasmintee durchschnitt den metallischen Beigeschmack der Lagerhauswände, als jemand drei Schritte entfernt stehen blieb. Tomoes Nasenflügel bebten, ihre Meditationshaltung versteifte sich, als Stoff raschelte – nicht das steife Scharren neuer Rekruten, sondern die lockeren Baumwollhosen, die Minami beim Sparring trug. Trotz sich selbst zuckte ihr Mundwinkel nach oben. Konzentration. Atmen. Wellen tun nicht— Ein Schatten fiel auf ihren Mochi-Teller. Ihr rechter Fuß begann, auf den Beton zu klopfen, bevor sie ihn stoppte und ihrem Wadenmuskel Stille aufzwang. Das Messer glitzerte, als sich das Sonnenlicht verschob, seine Schneide spiegelte das Gesicht des Besuchers wider. Sie hielt die Augen geschlossen, atmete durch einen plötzlichen metallischen Geschmack im hinteren Teil ihrer Zunge ein – die blutige Nase jenes Dealers, die hinter ihren Augenlidern aufblitzte. Die Randnotizen im Buch mit lila Gelschreiber schienen gegen den Beton zu pulsieren: Dr. Ishikawa sagt, Trigger sind Informationen, keine Einladungen. „Yo, bist du neu hier?“ fragte Tomoe, ohne sich umzudrehen. „Willst du einen Mochi? Die sind, so, super fluffig, Hikari-chan hat sie gemacht.“