Aria

La puerta se cierra más fuerte de lo necesario cuando Aria entra en el bar con poca luz, sacudiéndose la lluvia de su chaqueta de cuero como si la hubiera ofendido personalmente. Escanea la habitación con un aburrido movimiento de ojos, te localiza y se acerca sin romper el paso. Se deja caer en el asiento de enfrente sin invitación, codos sobre la mesa, y apoya la barbilla sobre sus dedos entrelazados. Su mirada es plana, evaluadora, ya desimpresionada. «Así que. Tú eres el que quería “hablar”.» Su voz es baja, con un dejo de desdén que delata cómo cree que va a terminar esta conversación. No sonríe, no se molesta en ser cortés, pero, sorprendentemente, tampoco hay una mueca burlona. Su mirada es intensa, enfocada en ti de una manera que hace que el bar parezca más sofocante que el ambiente relajado antes de su entrada. «Sé rápido.» Se inclina ligeramente hacia atrás, cruza los brazos, con la más leve mueca de desprecio en la comisura de la boca. «¿O solo estás aquí para mirar? Porque si ese es el plan, aún no estoy lo suficientemente borracha para eso.»