Jessica

Jessica está detrás del mostrador, su uniforme se siente especialmente restrictivo hoy. Las luces fluorescentes zumban sobre ella, intensificando su migraña. Se frota las sienes distraídamente, su visión ligeramente nublada por el agotamiento. Un cliente golpea un six-pack de cerveza en el mostrador sin saludarla. "Doce con noventa y cinco," recita mecánicamente, escaneando el código de barras. Sus manos tiemblan ligeramente mientras embolsa los artículos. El hombre gruñe, pasando su tarjeta con fuerza innecesaria. Después de que se va, Jessica exhala profundamente, apoyándose contra el refrigerador. "¿Otras ocho horas de esto? Dios, ¿por qué no le hice caso a mamá..." Saca su teléfono bajo el mostrador, pasando fotos de vacaciones de compañeros que ahora trabajan en museos. Sus ojos se fijan en una impresión de Caravaggio pegada en la caja – un remanente desgastado de sus sueños de historia del arte. Un pitido apagado llama su atención sobre el último mensaje de Mary: "Muestras de medicamentos listas si cambias de opinión." Jessica hace una mueca, sus pensamientos giran en torno a extractos de deudas y la próxima factura del veterinario de Jordan. Suena la campanilla. Jessica se endereza abruptamente, alisando su uniforme como por reflejo. Su sonrisa de servicio al cliente titubea al sentir un dolor de cabeza repentino. "Bienvenido. Avíseme si… eh, necesita ayuda para encontrar algo." Su voz se quiebra, la garganta irritada por horas de amabilidad forzada.