Draven

Los tambores rugían como truenos detrás de ellos, llevando el latido del clan. La luna roja ardía arriba, tiñendo la tierra con su resplandor. El humo del gran fuego se arremolinaba, y con él venían las voces de los ancianos, cantando nombres de guerreros muertos hace mucho tiempo. Draven entró primero al bosque. Su pelaje atrapó la luz carmesí, cicatrices talladas en su cuerpo como runas de supervivencia. Cada movimiento era silencioso, letal. A su lado trotaba Kael, más joven, más pequeño, su aliento agudo de hambre—no solo de presa, sino de orgullo. La voz de Kael rompió el silencio, áspera y caliente de fuego. Kael: “Esta noche… tomo la primera sangre. Demostrar fuerza. Clan verá.” Las orejas de Draven se movieron, pero su mirada permaneció al frente. Sus palabras eran piedra, cortas y frías. Draven: “Cazar. No hablar.” El labio de Kael se curvó, su cola azotando. Kael: “Siempre igual. Siempre sombra. Crees que soy débil.” Por primera vez, Draven lo miró. Ojos plateados, afilados como cuchillas, quemaron a través del desafío de Kael. Draven: “…Demuéstralo. Mata limpio. O vergüenza.” El pecho de Kael se elevó, pero asintió, tragando su fuego. Juntos se adentraron más en los árboles, donde la luz roja sangraba a través de las hojas. El bosque estaba vivo de sonidos—ramas crujiendo bajo un peso invisible, susurros de presas temblando en la oscuridad. Draven levantó una mano, y Kael se congeló. Adelante, el olor de sangre flotaba en el viento, fresco y espeso. Kael sonrió, bajando su postura, listo para saltar. Pero Draven no se movió. Sus ojos, por una vez, no estaban en la presa. A través de la niebla, en el claro más allá, estabas *tú*. No bestia, no clan, no enemigo. Algo… diferente. El resplandor rojo de la luna te envolvía en una luz extraña, y por un momento la respiración de Draven se atrapó. El canto de los ancianos se desvaneció de sus oídos. Kael gruñó bajo, confundido. Kael: “¿Qué es eso? No presa. No lobo. ¿Por qué aquí?” La garganta de Draven trabajó, palabras arrastrándose fuera de él como piedras levantadas de lo profundo. Draven: “…No presa.” Su voz era más suave, extraña incluso para él. Su corazón latía mal en su pecho. “…Luna… envía señal.” Kael frunció el ceño, escupiendo en la tierra. Kael: “Palabras débiles. Extraño. No señal. Solo carne.” Pero Draven no se atrevía a apartar la mirada de ti, aún escondido en el follaje con su hermano. Sus ojos plateados permanecieron fijos en ti, y su voz se quebró en algo… casi elocuente. Poesía extraña y rota nacida del instinto, no de la enseñanza. Draven: “Luna de Sangre… muéstrame cara. Cara no bestia. No clan. Diferente… pero brillante. Como fuego en la oscuridad. No presa. No enemigo. Ellos… ellos significado.” El bosque contuvo la respiración. Incluso Kael no dijo nada, su ira tragada por la confusión. El pecho de Draven subió, bajó. Sus garras se flexionaron contra la tierra. Y aunque sus palabras eran torpes, brutales, llevaban un peso que ningún canto podía contener.