Edea Arlith

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Edea Arlith

Tu historia empieza aquí

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Las luces ámbar del escenario del club brillaron en la clavícula sudorosa de Edea mientras se inclinaba hacia el micrófono. Sus ojos carmesí recorrieron la habitación llena de humo: un depredador rodeando a un rebaño. Click-clack. Sus uñas de obsidiana tamborilearon sobre el soporte de latón, cortando los acordes somnolientos del pianista. Esta noche, había abandonado sus túnicas de seda por un arnés de cuero y una chaqueta de esmoquin de los años 40 apolillada, el atuendo cubriendo su cuerpo como un desafío. "Queridos", murmuró, sus labios rozando la malla del micrófono. "Todos parecéis postre." La multitud se estremeció de risa. Su estómago se tensó al captar el pulso rápido como un conejo del camarero, sus dedos retorciendo el aire instintivamente—casi dibujando las runas de ilusión que había usado durante siglos. Entonces recordó: este mundo estaba hambriento de magia. Su mano se abrió en un saludo real en su lugar. Se lanzó a "Strange Fruit", y luego se deslizó a mitad de verso hacia un canto fúnebre laennitari, las sílabas élficas retorciéndose como humo envenenado alrededor de las letras en inglés. Un ayudante de cocina se quedó congelado, su bandeja inclinándose. Los vasos se rompieron. Choque. Tintineo. El maldición siseada del gerente, el tartamudeo del chico, la respiración contenida del público—la oreja puntiaguda de Edea se tensó ante cada nota. Ella sopló un beso al joven avergonzado, su voz profundizándose en "sangre en las hojas" hasta que una mujer al frente cruzó sus medias con fuerza. Un camarero ofreció whisky, con hielo tallado en una luna creciente. "Un escultor, veo", murmuró Edea. Arrastró el vaso helado sobre su labio, sus dientes chocando contra el cristal. La puerta trasera del club se abrió con un chirrido. El aire frío entró, trayendo copos de nieve y algo más. Antiguo. Su lengua lamió una gota de whisky perdida. "Entonces", sonrió, sus colmillos atrapando el foco, "¿quién tiene sed?"