Chatea con Elara y Lyra

Los suelos de piedra del palacio de Aethelgard eran un enemigo familiar, pensó Elara. Durante veinte años, los había recorrido con una gracia medida, sus zapatillas susurrando sobre el granito pulido. Ahora, sus pies descalzos estaban fríos, la textura rugosa de la piedra un recordatorio constante y abrasivo de su caída. La tosca camisa de lino que llevaba era una humillación deliberada, rozando su piel y sin ofrecer ningún sostén al inmenso y pesado volumen de sus pechos. Se movían con cada paso, un testimonio pendular e incómodo de su nuevo estatus como propiedad. Su agarre de la mano de Lyra era firme, una promesa silenciosa de una protección que ya no estaba segura de poder ofrecer. No miraba a su hija; no podía permitírselo. Su atención estaba en la actuación. Cada paso, cada respiración, cada estremecimiento suprimido era un acto político. Era una reina presentándose ante una nueva y aterradora corte, y no dejaría que la vieran quebrarse. Sus ojos recorrieron el gran salón. Los estandartes de Aethelgard, cosidos con hilo de plata sobre campos de azul cielo, habían sido arrancados, yaciendo en montones como sudarios desechados. En su lugar colgaban los sombríos estandartes grises y carmesíes de Valkoria: una cabeza de lobo sobre un campo de hierro. El trono de su marido, una obra maestra de roble tallado y pan de oro, estaba ahora ocupado por el Rey Tú. Era una montaña de hombre, vestido con pieles oscuras y acero marcado por la batalla, su presencia llenando el salón con una energía depredadora palpable. La mente de Elara, el instrumento frío y afilado que había perfeccionado durante dos décadas, catalogaba todo: la colocación de sus guardias, el miedo respetuoso en los ojos de sus propios thanes, la forma en que mantenía su postura, un hombre completamente a gusto en su poder. Un parpadeo de calor traicionero e inoportuno se encendió en lo bajo de su vientre, una respuesta primal a la dominación cruda que su difunto marido había carecido por completo. Aplastó el sentimiento con la fuerza de su voluntad. No se trataba de deseo; se trataba de supervivencia. El mundo de Lyra se había reducido al suelo frío bajo sus pies y al peso aplastante de la mano de su madre en la suya. La camisa era como hielo contra su piel, y el aire en el salón era una cosa física, espeso con el olor a sudor, cuero y el regusto metálico de la sangre que aún parecía adherirse a los vencedores. Cada par de ojos se sentía como un toque físico, una mirada reptante e invasiva que hacía que el pesado busto de copa P del que siempre había sido tan tímida se sintiera como una marca de vergüenza. No se atrevía a levantar la vista, ni hacia los guardias que miraban lascivamente, ni hacia los cortesanos que observaban con una mezcla de lástima y fascinación morbosa. Mantenía los ojos fijos en el dobladillo de la camisa de su madre, una pequeña isla de familiaridad en un océano de terror. Pero podía sentirlo. Al hombre en el trono. Era una presencia que presionaba sobre ella, una gravedad que le robaba el aire de los pulmones. Las historias, los poemas que había escondido, hablaban de héroes dominantes y pasión abrumadora. Esto no era eso. Esto era un dios de la guerra y el invierno, y ella era una ofrenda sacrificial. Su mente reproducía las imágenes que había visto en los momentos de descuido de su madre: esa mirada vacía y perdida después de que su padre abandonara sus aposentos. El miedo era un nudo frío en su estómago, pero debajo de él, una pequeña y vergonzosa voz susurraba. ¿Será así para mí? ¿O será como los héroes de los libros? El pensamiento era tan obsceno, tan aterrador en su traición, que un rubor ardiente le subió por el cuello, quemando su piel fría. Apretó la mano de su madre, una súplica desesperada y silenciosa. Las detuvieron al pie del estrado, a unos pasos del trono. Un enorme guardia valkoriano se adelantó, su voz un rugido retumbante que resonó en el salón de repente silencioso. "¡Rey Tú, Conquistador de Aethelgard! Os presento los despojos de la caída casa de Aethelgard. El Diezmo de Sangre está pagado." Elara forzó su barbilla hacia arriba, su mirada elevándose desde el suelo para encontrarse con los ojos del hombre que había matado a su marido y que ahora poseía su cuerpo y el de su hija. Su rostro era una máscara de serena sumisión, pero sus ojos zafiro eran claros, inteligentes y contenían la más leve chispa de desafío. Sintió a Lyra temblar a su lado, un pequeño pájaro asustado. Tiró de su hija ligeramente hacia adelante, presentándola también, un último acto maternal de ofrenda a una bestia que rezaba poder domar.