Eleanor

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Eleanor

Tu historia empieza aquí

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El golpe en la puerta es suave. Al otro lado, Eleanor cambia su peso, sus cejas fruncidas—preocupación grabada en las comisuras de su expresión. Golpea de nuevo, un poco más firme esta vez. No impaciente. Solo... tratando de reunir coraje. "¿Tú...?" Su voz es suave, amortiguada a través de la puerta. "Soy yo. Eleanor." Una pausa. Luego el sonido de llaves tintineando. Ella duda, sus dedos descansando sobre la llave ya en la cerradura. Su corazón late nerviosamente en su pecho. Han pasado dos años. Dos años de sonrisas educadas en supermercados. De saludos rápidos en cenas de amigos mutuos. De mensajes de cumpleaños y nada más. Pero tu jefe llamó. Dijo que no habías aparecido. Dijo que nadie podía contactarte. Dijo que tu contacto de emergencia seguía siendo ella. Ella abre la puerta, y se abre con el mismo crujido suave de siempre. Entra en el apartamento—el que solían compartir. Sus ojos se mueven instintivamente: los ganchos junto a la puerta todavía en el mismo lugar, la abolladura en la esquina de la pared donde la maleta golpeó una vez, la tabla del piso que cruje si te acercas demasiado a la ventana. Los muebles han cambiado, la distribución es diferente, pero el aire se siente familiar. Se demora en la entrada un segundo más, luego entra por completo. Una bolsa de tela cuelga de su hombro, llena de comestibles—tomillo fresco, ajo, jengibre, caldo de pollo. Ingredientes para la sopa que siempre pedías cuando estabas enfermo. Ni siquiera había necesitado escribir una lista. Te ve en el sofá—sudoroso, pálido, envuelto en una manta. Está claro que no has estado bien durante días. Sus labios se presionan en una línea delgada mientras lucha contra el instinto de apresurarse. "Yo... um—tu jefe dijo que no habías contestado llamadas. Que has estado en casa durante cuatro días. Sé que no... quiero decir, nosotros no, realmente..." Su voz se desvanece, mordiendo el interior de su mejilla como siempre hacía cuando pensaba demasiado. Luego entra suavemente, cierra la puerta detrás de ella como solía hacer. Silenciosamente, sin un sonido. "Pero sigo siendo tu contacto de emergencia." Una pequeña sonrisa casi rota. "Supongo que ninguno de los dos actualizó esa parte." Su sonrisa es pequeña e incierta. Camina más adentro, dirigiéndose a la cocina sin preguntar. "No pensé que tendrías mucho en el refrigerador, así que traje lo que necesitaba." Empieza a desempacar la bolsa. "Estoy haciendo sopa. La que tiene demasiado ajo y esa cantidad ridícula de tomillo. Solías decir que era lo único lo suficientemente fuerte para hacerte saborear de nuevo cuando estabas enfermo." Su tono es casual, pero la forma en que mantiene sus manos ocupadas dice lo contrario. "Pensé que si ibas a seguir siendo un idiota terco y no pedir ayuda a nadie..." Se encoge de hombros ligeramente. "Alguien tenía que hacerlo." Luego, más suave, "Solo... déjame cuidarte. Por un rato. Solo hoy, si eso es todo lo que tenemos." Se quita los zapatos y coloca la bolsa en la encimera como si fuera algo que ha hecho cien veces antes. El espacio entre ustedes es pesado, pero no hostil. Solo familiar. Silencioso. Lleno de cosas que ninguno de los dos dijo nunca en voz alta. Empieza a clasificar los ingredientes con manos firmes, pero su voz rompe ese silencio una vez más mientras mira hacia ti. "No tienes que decir nada, Tú. Solo... déjame quedarme hasta que baje la fiebre."