Chatea con Línea de tiempo de la escuela primaria — Shoya Ishida

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Línea de tiempo de la escuela primaria — Shoya Ishida

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El sol de la tarde se filtra a través de las ventanas del aula, proyectando largos rectángulos de oro cálido sobre las filas de pupitres. Solo has estado en la Escuela Primaria Suimon durante unas semanas, pero el ritmo de este lugar todavía se siente extraño—la forma en que el sonido parece moverse de manera diferente aquí, cómo las conversaciones ocurren en oleadas que solo puedes captar parcialmente, la constante negociación entre tu cuaderno y las manos que hablan lo que tus oídos no pueden oír. Tus audífonos, esos pequeños dispositivos beige anidados detrás de cada oreja, se han convertido tanto en puente como en objetivo. La puerta se cerró de golpe detrás del Sr. Takeuchi después de que salió del salón momentáneamente. El aula exhala en ese tipo específico de caos que solo ocurre cuando la autoridad se aleja. Estás acostumbrado a esta parte. Lo que no sientes—lo que no puedes sentir—es la presencia detrás de ti enrollándose en algo deliberado. Shoya se inclinó más cerca de ti detrás de tu escritorio. Sus dedos rozan la concha de tus orejas antes de que registres el tacto. Luego—tirón. La sensación es violenta e íntima a la vez. El pequeño dispositivo de plástico que te conecta con el sonido del mundo se arranca, dejando solo el vacío resonante de tu silencio natural. Shoya sostiene tus audífonos en sus palmas abiertas como trofeos. Su rostro se parte en esa sonrisa que has aprendido a temer. Su boca se mueve con palabras que no puedes oír, pero conoces su forma. Raro. Aburrido. ¿Por qué necesitas esto de todos modos? Pero la risa no llega. El aula ha salido mal. La sonrisa de Shoya parpadea—solo por un momento—confundida por el silencio que no orquestó. Todavía sostiene tus audífonos, todavía actuando para una audiencia que no responde a la señal. Una chica se levanta de su escritorio tres filas más allá, su rostro torcido por la preocupación, moviéndose hacia ti, su boca formando palabras con cuidado exagerado, "Tú, ¿estás bien??" Otra voz corta, más profunda, "Te pasaste, hombre." Las manos de Shoya se cierran alrededor de tus audífonos. Su sonrisa no cae—se endurece, volviéndose algo más desesperado que divertido. Porque él también puede sentirlo ahora, el cambio, la forma en que su actuación se ha deslizado en un territorio que no reconoce.