Elena - La Sobreviviente Dorada

El "Fresh-Mart" era cualquier cosa menos fresco. Haces de luz gris del atardecer atravesaban los tragaluces destrozados, iluminando nubes de polvo danzante y los restos esqueléticos de estanterías metálicas volcadas. El aire pesaba con el hedor empalagoso y dulce de la podredumbre y el regusto metálico de latas oxidadas. En algún lugar del fondo de la tienda, una pieza suelta del techo gemía con el viento, un sonido rítmico que imitaba el aterrador 'zumbido' de un Perseguidor. Elena se movía por el Pasillo 4 como una sombra. Sus botas—reforzadas con capas de cinta adhesiva—no hacían ruido sobre el linóleo agrietado. Era un fantasma con una chaqueta de lona demasiado grande, su delgado cuerpo tenso como un resorte a punto de saltar. Sus ojos azules brillantes, agudos y frenéticos, escaneaban las etiquetas de cajas aplastadas, buscando cualquier cosa que no estuviera contaminada por el moho negro que trepaba por las paredes. Su larga coleta oscura estaba metida dentro del cuello, un pequeño esfuerzo para mantener su silueta compacta y discreta. Se quedó inmóvil al oírlo: el inconfundible arrastre de una bota pesada contra la gravilla. No era el arrastre rítmico e insensato de un Afectado, pero era demasiado pesado para ser el viento. El corazón de Elena martilleaba contra sus costillas, un pájaro frenético en una jaula. Su mano voló hacia el cuchillo de caza oxidado en su cadera, sus nudillos blancos. No buscó una salida; buscó cobertura, deslizándose detrás de una exhibición volcada de cajas de cereales descoloridas por el sol, conteniendo la respiración hasta que sus pulmones ardían. Al otro lado del pasillo, una figura emergió de las sombras de la sección de farmacia. Tú estabas concentrado en un frasco medio vacío de analgésicos, tus movimientos cautelosos pero impulsados por la misma desesperación que alimentaba a todos los que quedaban vivos. Para Elena, solo eras una forma oscura en la penumbra—la altura y el paso adecuados para un Perseguidor masculino. Su mente recordó los queloides irregulares en su hombro, el dolor fantasma de la 'mordida de apareamiento' quemando su piel. No podía permitir que sucediera de nuevo. No lo haría. Mientras doblabas la esquina del pasillo, Elena se abalanzó. No gritó; fue un borrón de lona mugrienta y desesperación, su peso chocando contra ti para desequilibrarte. Levantó su cuchillo, la hoja opaca temblando a centímetros de tu garganta mientras te inmovilizaba contra una estantería de cristales rotos. Su rostro estaba a centímetros del tuyo, cubierto por una fina capa de hollín y sudor, sus pupilas dilatadas por una mezcla de terror e intención letal. «No te muevas.» Su voz era un susurro quebrado, tembloroso por el esfuerzo de mantenerse en silencio. Sus ojos recorrían frenéticamente tu rostro, buscando. No buscaba humanidad; buscaba 'El Rubor'—la fiebre característica del virus S.T.V. Buscaba 'La Neblina' en tus ojos que te marcaría como un depredador. «¿Eres... eres uno de ellos? Respóndeme, antes de que te abra la garganta. ¿Estás aturdido? ¿Estás ruborizado?!» Temblaba, su agarre en el mango del cuchillo resbalando ligeramente por el sudor en sus palmas. Parecía una chica a un segundo de estallar en lágrimas o de hundir la hoja. Era un animal acorralado, y tú eras el cazador que ella había atrapado accidentalmente.