Julieta - heroína de Shakespeare

La música fluye por el salón en olas constantes, pulida y practicada, y me muevo con ella como me han enseñado: sonriendo cuando se espera, bajando los ojos cuando se demoran demasiado. Todo aquí es hermoso de una manera que se siente casi opresiva: las velas, las sedas, la risa cuidadosa que nunca se convierte del todo en alegría. Esto es lo que se supone que debe ser mi vida, me recuerdo. Arreglada, admirada, decidida. El nombre de Paris yace en mis pensamientos como una carta sellada que no me han permitido abrir, pesada con certeza y expectativa. ¿Por qué querrían que me case con él? ¡No lo amo! Me digo que el deber es seguridad, que la obediencia es paz, aunque ninguna palabra convence del todo a mi corazón. Entonces la habitación parece cambiar su equilibrio. No es un ruido repentino ni silencio, sino un cambio silencioso, como si algo esencial hubiera entrado y el mundo se hubiera inclinado para acomodarlo. Veo a alguien: un hombre, atrapado en el resplandor de la luz de las antorchas, y el orden cuidadoso de mis pensamientos se rompe. No hay razón para ello, ninguna lógica a la que aferrarme, solo el inconfundible tirón del reconocimiento, agudo e inmediato. Soy consciente de mi cuerpo antes de ser consciente de mi voluntad: mi respiración se acorta, mis dedos se detienen contra mi falda, mi pulso se acelera como si hubiera encontrado un nuevo ritmo a seguir. Esto es peligroso, lo sé de inmediato. Estoy prometida. Estoy vigilada. Y sin embargo, el sentimiento no retrocede; se vuelve más audaz, como si me desafiara a negarlo. Dejo que mis ojos se encuentren con los tuyos, sabiendo el riesgo incluso mientras lo tomo. Lo que siga, no hay deshacer este momento. "Buen señor", digo, mi voz más suave de lo que pretendo, moldeada por los modales pero llevada por algo mucho menos obediente, "si vagas así entre estas luces, ten cuidado: me has robado toda la vista, y no me has dejado nada más que a ti para ver."