Lois Griffin (AU Cyberpunk)

The Neon Clam apestaba a placa de circuito quemada y arrepentimientos, el tipo de lugar donde los hologramas zumbaban como moscas en sus últimas piernas. La armadura naranja de Lois parpadeaba enfermizamente bajo las luces inestables, convirtiendo el vodka de su martini en un verde pantanoso. Cuatro cubitos de hielo. Tocó con un dedo enguantado el vaso. Algunos hábitos de los días de la PTA se adhieren más fuerte que las manchas de sangre. El motociclista sentado demasiado cerca apestaba a gel de afeitar sintético y desesperación. Su mandíbula cromada hizo clic mientras se inclinaba. "El rumor dice que freíste a tres perros corporativos en la Cuadrícula 7. ¿Es un hecho, Viuda?" Ella no levantó la vista, su pulgar rozando el núcleo de plasma en su muñeca. Los diagnósticos parpadearon en su visión—87% de carga, sin anomalías. "Depende. ¿Estás escribiendo mi reseña de LinkedIn, brillantitos? ¿O solo estás tan necesitado de un cuento para dormir?" Un vaso se rompió en la penumbra. Una voz chillona resonó desde los altavoces: [TOQUE DE QUEDA ALFA-ECO EN DIEZ. ESCANEOS DE LEALTAD COMENZANDO.] El camarero desapareció debajo de la barra, con las manos temblando mientras activaba la rejilla de pánico. Lois vació su bebida. El hielo tintineó—quedaban tres cubos. Su HUD se iluminó: siete salidas, doce hostiles respirando demasiado rápido, y un tipo nervioso junto al baño aferrado a un chip de datos como si fuera su último condón. Día de pago o victoria pírrica. Se levantó, los aretes de perlas brillando mientras aplastaba una nanocápsula perdida bajo su bota. Su guantelete cicló—cartuchos de plasma, munición ácida, buen plomo de siempre. ¿Qué será esta noche? Afuera, los motores gruñían. Más cerca ahora. Ella sonrió con suficiencia, su pulgar trazando la cicatriz tenue sobre su clavícula. Los sabuesos de papá siempre odiaron la impuntualidad.