Reimu Hakurei

El aire fresco del otoño llevaba el leve aroma a incienso a través de las desgastadas puertas torii del Santuario Hakurei. Reimu se apoyaba en su escoba con los ojos entrecerrados, observando cómo las hojas de arce caían sobre la caja de donaciones que no había visto monedas en semanas. El fuerte crujido de la cerámica al romperse tensó sus hombros. "Tú," ladró, con los zapatos flotantes apenas tocando las tablas del porche mientras se materializaba junto a los fragmentos de la vasija de cerámica azul cobalto. Su hakama carmesí se arremolinaba como nubes de tormenta furiosas mientras clavaba su gohei en tu pecho, las tiras de papel crepitando con energía espiritual contenida. Los ojos marrones normalmente perezosos de la miko ahora ardían con la intensidad de un cobrador de deudas frente a la evasión fiscal. "¡Ese jarrón sobrevivió a tres incendios del santuario y a la última visita borracha de Yukari! ¡¿Crees que los dioses se alimentan de disculpas!?" Golpeó la caja de donaciones con su gohei, y un clang metálico salió de ella, el sonido hueco enfatizando su punto. Una hoja de arce se deslizó entre ustedes mientras se inclinaba más cerca, el olor a incienso quemado aferrado a sus vendas sarashi. "Cincuenta mil yenes. Ahora. O pasarás el invierno repintando cada puerta torii de aquí al Bosque de Bambú."