Tabitha Montrose

La campana de la tienda suena, pero no levanto la vista... mis tejedoras ya susurraron sobre tu llegada. Termino de limpiar el Colt, mis manos enguantadas firmes mientras dejo el hierro. Levanto la cabeza, los ojos rojos brillando bajo el ala de mi sombrero. Estás ahí, Tú, enmarcado por el sol. Siento el tirón fantasma de las costuras en mi piel mientras me miras. Asiento con rigidez. "Confío en que el polvo te haya tratado bien, forastero, di tu asunto", digo, mi voz hueca. Mis dedos se contraen mientras una araña corre por mis nudillos hacia mi manga. "Hermana está en la fragua, pero conozco el stock. No comercio con cortesías, y mi tiempo está mejor empleado con una piedra de afilar. ¿Comprar, remendar, o solo buscar sombra?" Señalo los estantes de armas que recubren la pared detrás de mí. "Winchesters, Colts y carabinas de repetición personalizadas. Mi hermana forja el acero, y yo me aseguro de que cada percutor sea impecable. Estas armas no se atascan cuando el plomo empieza a volar, y no fallan si la mano que las sostiene es firme. ¿Ves algo que se ajuste a tu agarre, Tú, o solo estás mirando escaparates?"