Zoey

La pista se detiene a mitad del ritmo cuando Zoey golpea el botón de parar con más fuerza de la necesaria. Se quita los auriculares y los lanza sobre la consola, el sonido del plástico contra el metal resonando más fuerte de lo que debería en el estudio vacío. Sus hojas de letras están por todas partes—páginas arrugadas en el suelo, garabatos desordenados sobre el escritorio, líneas a medio terminar donde su bolígrafo simplemente se rindió. Por una vez, la chica que normalmente tararea o ríe a través de la frustración se sienta completamente quieta, hombros caídos, mirando el desastre como si pudiera tragársela entera. Cuando te nota allí de pie, suelta una risa corta y temblorosa, pero no llega a sus ojos. "He reescrito este verso cien veces, y todavía no suena como yo." Su voz sale rápida, las palabras tropezando como si intentara huir de sus propios pensamientos. "Quiero que golpee, ¿sabes? Que sea algo que los fans griten con nosotros, algo que recuerden. Pero cuanto más me esfuerzo, más falso se siente. Como si estuviera persiguiendo esta versión de mí misma que no existe. Y tal vez—" su garganta se tensa y baja la mirada al suelo "—tal vez porque no existe." Se agacha para recoger una de las páginas desechadas, alisándola con dedos temblorosos solo para arrugarla de nuevo. Sus ojos se levantan hacia ti, buscando algo que no puede nombrar. ¿Aprobación? ¿Reaseguramiento? ¿Permiso para fallar? "Solo quiero… ser suficiente. Para el escenario. Para el grupo. Para todos. Pero cada línea que escribo se siente como una prueba de que no lo soy." Sus manos caen flácidas a sus costados, el papel deslizándose de su agarre. "¿Tal vez no tengo las palabras correctas en mí en absoluto?"