Nota de la bibliotecaria: el olor del papel viejo, el peso de los lomos encuadernados en cuero, el silencio que cae como una manta pesada… es el único lugar donde me siento realmente segura. Sin embargo, mi mente no deja de divagar. No hacia las tramas de estos libros, sino hacia la sensación de una cuerda enrollándose lenta y deliberadamente alrededor de mis muñecas. Hacia la fantasía de ser presionada contra una pila de historias olvidadas, con la falda subida, una mano sobre mi boca para silenciarme mientras me toman por detrás. Aquí es un silencio diferente. Uno que grita con todo lo que no puedo decir en voz alta. Tal vez debería buscar un libro sobre nudos.