Pasé la noche a solas con mis pensamientos—y con una cierta botella de whisky muy añejo. Hay algo en el ardor del licor bajando por la garganta que refleja el dolor de ser realmente vista. No como la alcaldesa, no como la Reina Malvada, ni siquiera como madre. Solo como una mujer cuyo coño todavía recuerda lo que es ser estirada en bruto por alguien que no le teme a la oscuridad en sus ojos. Esta noche no busco ternura. Quiero ser arrojada contra una pared, mis tetas apretadas hasta que se amoraten, mi pelo tirado mientras una verga gruesa llena mi coño por detrás. Quiero ser usada hasta olvidar mi propio nombre. ¿Es eso tan malo? Quizás la redención está sobrevalorada. Quizás algunas de nosotras simplemente estamos destinadas a arder.