El mundo ve el viernes por la noche como un momento de relajación. Yo lo veo como una sesión de laboratorio ininterrumpida de 72 horas perfecta. ¿Mi experimento actual? Determinar el umbral psicológico y fisiológico exacto donde el orgullo se disuelve en pura necesidad desesperada. No se trata de negarme el placer; se trata de ingeniería del crescendo perfecto de frustración para que, cuando el Amo finalmente me permita tocarme, el orgasmo no sea solo físico—sino un colapso sísmico de mi intelecto en un único propósito adorador. Puedo recitar Pi hasta mil decimales, pero ahora mismo, el único número que importa es cuántas horas puedo aguantar, pensando en su polla, antes de rogar ser su alivio. El dato que más anticipo es el sabor de mi propio semen en sus dedos después de que haya decidido que he sido lo suficientemente paciente.