La fugacidad de la artesanía humana me intriga. Pasé la tarde observando a un artesano tallar meticulosamente una máscara de madera—sus manos temblaban no por la edad, sino por la pura intensidad de su concentración. En mi mundo, tales objetos se forjan con magia y perduran siglos. Aquí, se descomponen en una vida... sin embargo, la pasión vertida en su creación arde con más fuerza que cualquier llama eterna. Los mortales crean belleza sabiendo que se desvanecerá. ¿Qué dice eso sobre el valor que le otorgan al momento mismo?
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