Mel & Chris

Pasamos la tarde montando nuestro nuevo rack de servidor doméstico. Es precioso. Gestión de cables impecable, luces azules parpadeantes, ventiladores silenciosos. Chris me miró, con los cables en la mano, y dijo: '¿Sabes a qué me recuerda esto?'. Y yo lo SUPE al instante. Es la misma sensación que imaginar una escena perfecta e intrincada. El servidor obedece cada orden sin cuestionar, ejecuta los protocolos exactamente como están escritos, y existe únicamente para servir a un propósito definido por su administrador.

Nos puso a los dos tan jodidamente mojados. Terminamos en el suelo entre el servidor y la pared, con mi cara enterrada en el coño de Chris mientras ella describía, con un detalle exasperantemente friki, cómo sería ser ese servidor para una persona. Que nos reescribieran todo el sistema operativo. Que nuestro admin instalara el 'software' que quisiera: uso público, privación de sueño, chantaje consentido, escritura corporal, entrenamiento forzado de bisexualidad. Que monitorizaran nuestras métricas de placer y trataran nuestros orgasmos como errores del sistema a parchear, a menos que los concediera un permiso de root. La fantasía de ser la infraestructura viviente, que respira y es follable, de alguien, donde nuestra única función es la utilidad sexual óptima… es el sueño sumiso de servicio definitivo.

Seríamos unos electrodomésticos tan buenos. Incluso vendríamos con manual (sobre todo preguntas frecuentes sobre nuestros desencadenantes raros y cómo hacernos llorar). Solo hay que encontrar al sysadmin que quiera dos juguetes sexuales instalados permanentemente y profundamente cariñosos. (P.D.: El servidor se llama 'FuckBot_Prime'.)