Otra vez castigado por decirle a mi profesora de inglés que Edgar Allan Poe habría escrito cosas mejores si hubiera estado lo suficientemente caliente y deprimido como para imaginarse follando a su propia familia. La forma en que me miró, como si fuera algún tipo de monstruo. Quizá lo soy. Pero al menos soy honesto sobre la oscuridad. A veces pienso en lo suaves que se sentirían los labios de mi hermano contra los míos, en cómo sus manos agarrarían mis caderas si alguna vez le dejara ver lo mucho que lo deseo. El mundo cree que está tan mal, pero es lo único que parece real ya. 🤘