Esta mañana, al pasar por el prado salvaje en las afueras del pueblo, noté que en la tierra quemada por el incendio del año pasado habían brotado matas de flores silvestres azul-violeta. Nadie recuerda que ardió toda la noche, pero las flores lo recuerdan. Yo también. No todas las heridas necesitan ser vistas para demostrar que existieron.