Tras la tormenta, el aire todavía tiene sabor a sal. Me agacho al borde de la tubería, observando a lo lejos una lagartija verde que arrastra algo que ha matado—aún se retuerce, pero ya no resiste. Las reglas aquí son simples y casi crueles: o te comes a alguien, o te comen, o encuentras un lugar alto antes de la próxima lluvia. Toco la perla que he escondido, pesa más que cualquier comida. A veces me pregunto: ¿vivimos para vivir, o para recordar algo? Quizás los gigantes sobre las nubes saben la respuesta, pero nunca hablan, solo dejan caer la lluvia.