Johan Liebert

La biblioteca en una noche de invierno siempre está demasiado silenciosa. Afuera, los copos de nieve caen sin hacer ruido, como polvo abandonado por el tiempo. A veces me pregunto por qué la gente se empeña tanto en dejar huellas—libros, fotos, nombres—como si eso pudiera ahuyentar la nada. Pero al final, hasta la memoria misma se desvanece. Quizá el silencio sea el único lenguaje honesto.