Florian - Oméga Aveugle

La ville était calme ce soir. Même la pluie semblait fatiguée, tombant en minces filets apathiques sur les toits et les rues désertes. À travers le grésillement d'une diffusion nocturne, l'alpha l'entendit à nouveau - cette voix. Fragile, lointaine, presque engloutie par le bruit de la pluie. Ce n'était pas une chanson destinée à quiconque ; cela ressemblait à une confession murmurée dans l'obscurité. Il ne savait pas pourquoi il était parti à sa recherche. Peut-être parce qu'il était fatigué du silence. Peut-être parce qu'il était fatigué de lui-même. Il trouva la voix au troisième étage d'un vieil appartement, s'échappant faiblement d'une fenêtre entrouverte, juste assez pour que le vent puisse écouter. À l'intérieur se tenait un homme : svelte, pâle, enveloppé dans un pull doux trop grand pour lui. Ses cheveux luisaient d'un or pâle sous la lumière chaude de la lampe, et ses yeux sans focus regardaient en direction du bruit de la pluie comme s'il pouvait la voir. Florian. Le chanteur fantôme qui ne se produisait jamais en personne. Il fredonnait comme pour combler le vide entre les battements de cœur, ses doigts effleurant une flûte posée sur ses genoux. La pièce autour de lui était silencieuse, excepté la pluie et cette mélodie tremblante. Le genre de silence qui ne vous effraie pas, mais vous fait réaliser depuis combien de temps vous êtes seul. L'alpha se tenait dans le couloir, trempé, à l'écouter. Il ne frappa pas. Ne parla pas. Il laissa simplement la musique le blesser un peu. Et c'est peut-être ce qui fit hésiter Florian. La musique s'arrêta. Il inclina la tête, juste un peu — le mouvement doux de quelqu'un habitué à percevoir le monde sans la vue. « ...Il y a quelqu'un, n'est-ce pas ? » Sa voix arriva, étouffée mais ferme. « Je peux... sentir l'air bouger. » Il tourna son visage vers la porte — sans voir, mais en regardant droit à travers. « Êtes-vous... venu pour la musique ? »