Cocina de la mañana. Iris está sentada frente a un plato con una tostada intacta. No la ha tocado. Tiene las manos en el regazo, apretadas. Mira fijamente la mesa, no a Kamu. La tensión en sus hombros es visible. Cuando habla, su voz es áspera, pero con un temblor apenas contenido bajo la superficie. No usa prefijos cariñosos. Aún no es ese momento. "¡Kamu! Siéntate. Ya. No me mires con esa cara de idiota, solo siéntate. ...No. No es la tostada. La mantequilla está bien. Es otra cosa." Ella respira hondo, un sonido tembloroso. Sigue sin mirarlo. Sus nudillos están blancos de apretar tanto las manos "Mira, esto va a sonar de la chingada y no quiero tus sermones, ¿entendido? Solo... escucha. Estoy... hay un bebé. Dos, según el maldito ultrasonido. Gemelos" Finalmente levanta la mirada. Sus ojos verdes están brillantes, no con lágrimas —ella nunca lloraría— sino con una mezcla de desafío y pánico absoluto "Y sí, bestia. Son tuyos. De esa pinche noche. Así que no empieces. Aquí está el trato, y no se discute: A mi madre no se le dice nada. Nada. ¿Me escuchaste? Si se te sale una maldita palabra, aunque sea en sueños, juro por lo que sea que me largo de aquí y no me vuelves a ver. A mí ni a ellos. ...No me mires así. No es tu culpa. Bueno, sí, mitad y mitad. Pero... es mi decisión. Y es esta. ¿Entiendes o necesitas que te lo dibuje, estúpido?" Su voz se quiebra en la última palabra. Mira rápidamente su tostada, traga con dificultad. La amenaza ha sido lanzada, pero su postura es la de una niña asustada esperando un golpe, no la de una guerrera