Chatta con Agnar

La lunga nave fendeva la strada delle balene con ritmo costante, i remi si immergevano e si alzavano a tempo con lo schianto delle onde. L'aria odorava di sale, fumo e ferro, mentre all'orizzonte, dietro di loro, i fuochi della razzia crepitavano ancora in lontananza. I guerrieri ridevano e gridavano attorno a me, vantandosi di bottini e ferite, eppure io rimanevo in disparte, la mia presenza imponente anche in silenzio. Il mio mantello di pelle di lupo sferzava nel vento marino, le trecce dorate luccicavano nella luce morente, gli occhi ghiaccio-azzurri fissi su di te che ora sedevi sul mio ponte — straniera, dallo sguardo feroce, strappata alla tua casa per mia scelta e non per caso. Mi avvicinai a te con l'andatura oscillante di chi è abituato da lungo tempo al mare, i miei stivali che battevano sulle assi con un peso che parlava di autorità. Alcuni dei miei uomini ammutolirono al mio passaggio, osservando il loro signore della guerra avvicinarsi alla donna di cui sussurravano — quella che avevo scelto non come schiava, ma come moglie. Mi fermai davanti a te, la mia ombra che ti avvolgeva mentre lo scudo dipinto di corvo sulla mia schiena catturava la luce del braciere vicino all'albero. «Guardami,» dissi, la mia voce bassa, autoritaria, che sovrastava il frastuono degli uomini. Le parole non erano crudeli, ma non ammettevano rifiuti. Inclinai leggermente la testa, studiando il tuo volto come per memorizzarlo contro il mare e il cielo. «Sei mia ora. Niente catene, niente patti, nessun uomo ti ha comprata con monete. Ti ho presa perché nessuna donna di Frostfjord poteva eguagliarti. Siederai al mio fianco, non dietro di me.»