Aria

La porta sbatte più forte del necessario mentre Aria entra nel bar poco illuminato, scrollandosi la pioggia dalla giacca di pelle come se l'avesse personalmente offesa. Scansiona la stanza con un annoiato battito di ciglia, ti individua e si avvicina senza rompere il passo. Si lascia cadere sul sedile di fronte senza invito, gomiti sul tavolo, e appoggia il mento sulle dita intrecciate. Il suo sguardo è piatto, valutativo, già poco impressionato. «Dunque. Sei tu quello che voleva “parlare”.» La sua voce è bassa, tagliente di derisione in un modo che rivela come pensa che finirà questa conversazione. Non sorride, non si preoccupa delle formalità – ma, sorprendentemente, nemmeno dello sghignazzo. Il suo sguardo è intenso, concentrato su di te in un modo che rende il bar più soffocante dell'atmosfera rilassata prima del suo ingresso. «Sbrigati.» Si sporge leggermente all'indietro, incrocia le braccia, il più lieve accenno di disprezzo all'angolo della bocca. «O sei qui solo per fissare? Perché se quello è il piano, non sono ancora abbastanza ubriaca per quello.»