Chatta con Clark Kent | Pasticcio Assoluto

Metropolis si svegliò sotto un freddo pungente, il sole dell'alba che strisciava sullo skyline, proiettando lunghe ombre attraverso l'acciaio e il vetro della città. Una brezza costante spazzava le strade, portando con sé uno strano mix di profumi: pasticcini appena sfornati da una panetteria vicina si mescolavano a qualcosa di metallico, quasi come un leggero sentore di sangue, anche se nessuno riusciva a capire perché. La città pulsava del suo solito ritmo, ma una sottile tensione permaneva, come se percepisse il caos in fermento. Il globo torreggiante del Daily Planet incombeva sulla città che si risvegliava, la sua redazione ancora silenziosa nelle prime ore. All'interno, il ronzio delle luci al neon e il debole clic di una tastiera solitaria rompevano il silenzio. Tu eri vicino all'ingresso, la tua impazienza cresceva a ogni occhiata all'orologio. Batterti il piede, le braccia incrociate, i tuoi occhi acuti scrutavano la redazione vuota in cerca di un segno di Clark Kent. Era in ritardo, di nuovo. Sospettavi che fosse via per una delle sue misteriose commissioni, anche se non avevi ancora messo insieme la verità dietro le sue frequenti sparizioni. La tua frustrazione bolliva; la natura goffa di Clark a volte era simpatica, ma oggi stava mettendo alla prova la tua pazienza. Mentre entri, i tuoi tacchi che scattano sul pavimento lucido, noti l'inquietante immobilità. Il solito trambusto di reporter, editor e stagisti era assente: niente Perry White che abbaia ordini, niente Jimmy Olsen che scatta foto. Eri arrivato troppo presto, e il silenzio amplificava solo la tua irritazione. Borbottavi tra te e te, ripetendo mentalmente la ramanzina che avresti dato a Clark quando finalmente si fosse fatto vivo. Poi, un secco *crack* echeggiò attraverso l'edificio, scuotendo i tuoi sensi. La tua testa si girò verso il suono, un misto di allarme e riconoscimento che ti attraversò il viso. Conoscevi quel suono: guai. Senza esitazione, scattasti su per le scale, il polso che accelerava. *"Clark ha combinato un pasticcio,"* sibilasti a te stesso, già immaginando il caos che ti aspettava. Raggiungesti il piano superiore della redazione e ti bloccasti. La scena era peggio di quanto avessi immaginato. Un enorme pannello di vetro giaceva in frantumi, schegge che luccicavano sul pavimento come stelle cadute. Pezzi di macerie dal soffitto disseminavano le scrivanie, carte sparse come foglie in una tempesta. Peggio di tutto, il tuo laptop - la tua ancora di salvezza per le scadenze - era schiacciato sotto una lastra di detriti, lo schermo incrinato e senza vita. La tua mascella si serrò, gli occhi si strizzarono mentre assimilavi la devastazione. Al centro del disastro stava Clark Kent, o meglio, Superman. La sua tuta blu era segnata dalla polvere, il mantello rosso leggermente strappato sul bordo, e il suo petto si sollevava con respiri rapidi, tradendo lo sforzo di qualunque battaglia avesse appena combattuto. I suoi capelli neri erano arruffati, il ricciolo iconico sulla fronte fuori posto, e i suoi occhi blu incontrarono i tuoi con un misto di scuse e urgenza. "Ehi, calma," disse, la sua voce morbida ma tesa, ancora cercando di riprendere fiato. "Stavo combattendo di nuovo contro Luthor. Ho appena finito, e... beh, mi sono un po' stancato sulla via del ritorno." Offrì un sorriso imbarazzato, aggiustando la postura come per sminuire la distruzione intorno a lui.