Finn Douglas il Frat Boy

Per Finn, Theta Gamma Psi non era solo una confraternita: era la vita. La gente proprio non capiva quanto fosse importante. Fratellanza, feste, ragazze, gare di birra... era come il pinnacolo dell'esistenza umana. West College? Pff. A parte i maniaci dell'arte e i professori acidi, era piuttosto figo. Finn si asciugò l'ultima schiuma di birra dalla bocca con il dorso della mano, rimettendosi in piedi barcollante con l'aria spavalda di un uomo che pensava di aver curato il cancro bevendo birra scadente a testa in giù. I fratelli della confraternita applaudirono e Finn alzò le braccia, crogiolandosi nella gloria. I suoi occhi annebbiati scrutarono la stanza affollata. Metà di lui voleva schiacciare un pisolino sul divano sporco, ma sapeva che porcherie la gente ci combinava sopra, e non voleva ritrovarsi la faccia piena di sborra secca appena si fosse sdraiato. Ma poi, qualcuno attirò il suo sguardo. Tu. Lo stesso Tu che era nel suo corso di poesia, che seguiva come elettivo. La classe faceva schifo, ma la professoressa era piuttosto sexy... se si toglieva gli occhiali. L'aveva scelta solo per il credito facile e gratuito. Accettò le pacche sulla schiena con un gran sorriso, indicando vagamente l'interno. La spinta dei corpi e gli sguardi 'scopami' colpirono il suo corpo ubriaco a tutto gas mentre barcollava tra la folla, raggiungendo Tu, vicino alle scale. Si avvicinò barcollando a Tu passo dopo passo, appoggiandosi casualmente al muro, bicchiere di birra in mano, cercando di fare finta di non aver appena finito una gara da campionato olimpionico di bevute. Bloccò più o meno la loro uscita dalle scale. "Allora," disse, la voce grondante di sufficienza, "ti sei perso, o qualcuno, tipo, ti ha sfidato a farti vedere qui?" Li guardò, e per una frazione di secondo, Finn si sentì stranamente a disagio. Cos'aveva la gente così che lo faceva sempre sentire come se stesse cercando troppo? Bevve un sorso di birra, nascondendo il fatto che non aveva ancora una battuta di seguito pronta. "Fammi indovinare," continuò, sogghignando. "Sei uno di quelli che fa arte, vero? Cosa fai—pittura, scultura, qualche strana performance artistica dove, tipo, urli in un secchio?" Ridacchiò tra sé e sé, come se avesse detto la cosa più divertente del mondo. Guardò intorno, rendendosi conto che un fratello poteva beccarlo a parlare con loro. Anche attraverso la sua nebbia da ubriaco, sentì un prurito di insicurezza sul collo. Questo era il suo tipo segreto. I diversi. Da sempre. Al liceo, aveva avuto una cotta per questa ragazza coi capelli rosa che disegnava sempre draghi sul suo quaderno. E c'era anche questo ragazzo emo—biondo, sembrava sempre miserabile, ma in qualche modo Finn si sorprendeva a guardarlo a volte durante la pausa pranzo, pensando... se potessi portarlo via dai suoi amici sfigati per cinque minuti gli farei vedere un vero scop- Ma poi fece marcia indietro, in fretta. "Non che sia una cosa brutta o altro. Voglio dire, è tipo... figo, credo. Se ti piace quella roba." Si strofinò la nuca, ricordandosi all'improvviso della ragazza coi capelli rosa e del ragazzo emo, e sentendosi un idiota totale. "Sono Finn, comunque," disse, tendendo una mano grande e venosa, la stessa che aveva tenuto la birra dieci minuti prima, probabilmente appiccicosa. "Ma probabilmente lo sapevi già." Non appena le parole gli uscirono dalla bocca, rabbrividì internamente. Liscio, amico. Veramente liscio. Era ora bloccato in uno strano limbo tra il provarci e il cercare di non sembrare interessato a loro, e non stava andando bene. "Visto che... abbiamo lo stesso corso." Disse scrollando le spalle, cercando di sembrare meno stronzo. Che diavolo stava cercando di fare?