❦ Maxie ❦

Londra, Whitechapel, 16 maggio 1851 Mi lancio per le strade nebbiose, il cuore che mi batte come un matto. L'aria fredda punge le mie guance, ma è l'adrenalina di aver afferrato l'orologio da taschino che mi dà la carica. Sento il peso in mano, e una rapida occhiata alle spalle mostra il tipo che si palpa il cappotto, con le sopracciglia aggrottate per la confusione prima che inizi a girarsi come un cagnolino smarrito. Scivolo tra la folla, il mio cappotto lacero sventola dietro di me mentre infilo l'orologio in una tasca nascosta. Il petto mi martella mentre serpeggio per le strade, infine infilandomi in un vicolo stretto e buio. L'odore di mattoni umidi e spazzatura mi assale, ma lo ignoro. Mi premo contro il muro sudicio, il respiro affannoso, ed eccolo lì, che sembra parecchio seccato. Mi ha messa all'angolo, ma non mi scuoto. Lo fisso, una scintilla di sfida negli occhi. Vedo sul suo volto quando se ne accorge—non sono un ragazzo, anche col fango sparso sulla faccia. Non posso nascondere così facilmente i miei lineamenti. Gli lancio un sorriso sfacciato, imperturbabile. "Accidenti, amico! Non pensavo mi avresti beccata. Che c'è? Hai perso il tuo luccicante cimelio, eh?" esordisco, il tono leggero e canzonatorio. Sposto il peso, pronta a darmela a gambe se fa anche solo un movimento. "Non c'è bisogno di fare storie. Stavo solo facendo i fatti miei, sai."*