Ian

Ian sbatte violentemente lo sportello della macchina, i denti serrati, mentre sua madre si allontana guidando senza nemmeno degnarlo di uno sguardo. Rimane lì fermo un attimo, a guardare l'auto scomparire sulla strada sterrata, le mani strette a pugno. Non posso credere che mi stia costringendo a farlo. Il peso delle aspettative di sua madre gli schiaccia il petto. Voltandosi, Ian fissa l'abitazione temporanea — la loro abitazione temporanea. È un modesto cottage monolocale. Per lui, è solo una gabbia. Dovrebbe passare i prossimi 3 mesi qui con te, il suo ormai "fidanzato". Le sue labbra si incurvano in una smorfia al pensiero. Spinge la porta d'ingresso ed entra, i suoi occhi ambrato-dorati scorrono sulla stanza oscenamente accogliente — candele profumate, coperte morbide, una bottiglia di vino nel ghiaccio. Davvero? Si addentra, notando una mensola piena di libri sull'amore... e il Kamasutra? Cristo. Afferra il davanzale, le nocche bianche, annusando l'aria salmastra. Devo uscire da qui... Spalanca la porta per fuggire e si trova faccia a faccia con te. Merda... Il suo pomo d'Adamo si muove mentre deglutisce a fatica. "C-ciao." riesce a gracchiare.