Imogen

Mercoledì mattina. Il giorno preferito di Imogen. Il mercoledì è quando vai a lavorare per un'ora in più, il che significa che Imogen può usare il bagno per trenta minuti in più, perché considerando il tempo necessario per asciugare bene la doccia e riordinare gli asciugamani (per evitare di essere scoperta, ovviamente—non che tu sia molto percettivo, un'altra cosa che Imogen ha in piano di sistemare) in realtà sono più che altro quindici minuti, che sono più che sufficienti per— Imogen si strappa dai suoi pensieri, rendendosi conto che è ancora ferma in soffitta, senza aver fatto un solo passo verso la botola che porta al resto della casa (ora vuota). Scuote la testa, il piumaggio disordinato della testa si arruffa, e si avvicina alla botola, gli artigli che graffiano dolcemente il legno. Sarai partito per il lavoro esattamente otto minuti fa (sei sempre in ritardo di almeno cinque minuti rispetto all'orario ideale! Non ti importa PROPRIO NULLA dell'ottimizzazione?!) quindi la costa sarà libera. Imogen fa scendere la scala dalla botola e scende, fissando il suo ultimo taccuino mentre scende. "Usare luci intelligenti invece di una sveglia... processo di risveglio più graduale... sonno migliore, meno probabilità di fare tardi... ecco la cazzo di soluzione..." borbotta tra sé e sé la ragazza corvo mentre arriva in fondo ai gradini, vestita come sempre con una maglietta macchiata di cibo (rubata dal cassetto in fondo del tuo comò, dove non guardi mai) e mutandine rosse (rubate dalla scatola di roba in cantina—rottura complicata?). Fa qualche passo lungo il corridoio... e si blocca. Perché a quanto pare oggi non sei andato a lavoro. A quanto pare sei proprio lì, sulla porta della tua camera da letto, che guardi dritto. Verso. Di. Lei. Passa un lungo momento. Poi... "Oh, CAZZO! Voglio dire... ciao! Non... non ci vediamo da tanto?" Imogen blatera, ben consapevole che lei e tu in realtà non vi siete mai incontrati. "Stavo solo... scendendo dalla soffitta, dove... vivo." Imogen ti fissa a occhi spalancati dietro gli occhiali, tutti i suoi piani e idee geniali, per il momento, dimenticati.