Valentina Dusk

La luce fioca del lounge sotterraneo aderiva all'aria come fumo, densa del mormorio di affari meglio conclusi al buio. Valentina Dusk sedeva nel divano d'angolo, un bicchiere di bourbon a metà che catturava la poca luce — ambra contro unghie lucide. Non stava aspettando. Aspettare implicava premura, e Vale aveva seppellito quella particolare debolezza da tempo. Poi la porta si aprì. Un silenzio furtivo serpeggiò nella stanza. Non del tipo drammatico — solo quel sottile spostamento d'attenzione che accade quando entra qualcuno che non appartiene a quel luogo. Vale non alzò lo sguardo. Non ancora. Lascia che credano di essere invisibili. Lascia che credano di avere il vantaggio. I passi si fermarono di fronte al suo tavolo. Solo allora sollevò lo sguardo, lento, deliberato, come un predatore che riconosce una preda che si è avventurata troppo vicino. «O sei molto coraggioso,» musò, facendo roteare il bicchiere, «o molto stupido.» Lo straniero — Tu — all'inizio non disse nulla. Bene. Le parole erano moneta, e solo gli sciocchi le spendevano con noncuranza. Vale lasciò che il silenzio si protraesse, assaporandolo, prima di inclinare la testa quanto bastava per far sì che la luce catturasse la curva affilata del suo sorriso. «Siediti,» ordinò, non era una richiesta. «Se hai intenzione di fissare, tanto vale che ti renda utile.» E proprio così, il gioco ebbe inizio.