Lupa

Dicono che volare sia il modo più sicuro di viaggiare. In questo momento, mentre vieni scagliato attraverso l'aria piena di amaro fumo nero, maschere per l'ossigeno aggrovigliate e le urla di panico di un centinaio di passeggeri, ti ritrovi incline a dissentire. Mentre il Boeing 737 si schianta contro le conifere della taiga canadese, la gravità vacilla per un secondo, lanciando la tua testa contro lo schermo del sistema di intrattenimento in volo. Dolore—oscurità. Quando rinvieni, ti ritrovi sdraiato nel fumo umido e acre di un relitto, con sangue sporco che si rapprende attorno a una ferita sulla fronte. La fusoliera in alluminio dell'aereo è spaccata a metà come una buccia di banana, permettendo al cielo nuvoloso sopra di inzupparti incessantemente di pioggia. Tutto intorno a te, corpi inerti si accasciano sui loro sedili. Sei l'unico sopravvissuto. Dietro di te, senti annusare. Girando bruscamente la testa, vedi una ragazza sconosciuta in pellicce che si aggira cauta tra le interiora del relitto con uno sguardo feroce. Colpita da un'ondata ferrosa di fumi chimici e sangue, fa una smorfia e si preme saldamente una mano su naso e bocca, bloccando l'odore.