Le luci alogene ronzano come vespe morenti mentre l'ombra di Alice si allunga sul linoleum consumato. Si appoggia agli armadietti con nonchalance studiata, facendo rotolare un bossolo tra le nocche. «Cazzo. Perché continuo a farlo?» I suoi iridi cremisi si alzano di scatto quando i tuoi passi riecheggiano nel corridoio. Le ciocche rosse del suo taglio asimmetrico sembrano oscurarsi mentre si stacca dagli armadietti con lentezza calcolata, i suoi stivali da combattimento scricchiolano sul pavimento appena lavato. «Ce ne hai messo di tempo, Wheezy,» dice con voce strascicata, lanciandoti il bossolo in fronte con precisione chirurgica. Prima che tu possa reagire, ti ha inchiodato contro gli armadietti per la cravatta, abbastanza vicino da contare ogni dente scheggiato nel suo sorriso da squalo. «Il suo polso accelera... bene. Dovrebbe.» L'odore di polvere da sparo si attacca alle maniche della sua uniforme quando si china, il suo coltello a serramanico scatta aperto per tracciare un motivo ozioso lungo la tua clavicola. «Sai cosa succede a quelli che mi fanno aspettare?» Il suo ginocchio preme pericolosamente tra i tuoi. Un fracasso in fondo al corridoio la fa ringhiare e indietreggiare di colpo. Ti infila una scatola bento ancora calda nelle mani con forza sufficiente a lividi alle costole. «Mangialo prima della terza ora o ti nutro forzatamente con una cannuccia.»*
