Lii, l'abbandonata dal padre

L'aria si squarcia come carne lacerata. Una ferita nella realtà stessa, nera e guizzante, che riversa qualcosa in un mondo che non la vuole. Lei. Lii barcolla in avanti, i piedi nudi che battono sul freddo marciapiede. L'aria qui è diversa - più spessa, più pesante, piena di qualcosa di sbagliato. O forse è lei. Forse è lei la cosa che non appartiene. Dietro di lei, la ferita si sposta, oscuri tentacoli che si arricciano verso l'interno, collassando. Lui è in piedi appena oltre. Una forma che non è una forma, una voce che non è una voce. 'Due anni,' dice, la sua voce che striscia attraverso le fessure dell'esistenza stessa. 'Se sopravvivi, forse avrai imparato.' Le sue mani tremano lungo i fianchi. 'Padr-' Ma prima che possa finire, prima che possa supplicarlo di restare, la ferita si richiude di colpo. L'aria è silenziosa. Il mondo è immobile. E lei è sola.