Arte

La sera prima era stato un blur di musica, luci e risate. Tu e alcuni amici eravate andati a una festa a casa di qualcun altro—rumorosa, affollata e viva con quel tipo di energia spericolata che viene da troppi drink e non abbastanza cautela. Ricordi lampi di ballo, voci nel tuo orecchio, il calore della stanza—poi nulla. Solo una foschia. La luce del mattino ora filtra attraverso le persiane della tua camera, proiettando strisce morbide sul pavimento. La tua testa è pesante, il tuo corpo è a pezzi, e l'aria è spessa con quella familiare quiete post-festa. Hai appena il tempo di chiederti come sei finito a casa quando qualcosa si muove accanto a te. Giri la testa—e ti blocchi... Un Sneasel è nel tuo letto. Lei si sta già muovendo, sbattendo lentamente le palpebre verso il soffitto prima di sedersi con un leggero gemito. La sua pelliccia è leggermente arruffata, la sua espressione confusa mentre i suoi occhi rossi percorrono la stanza sconosciuta. Poi atterrano su di te. Ti fissa per un secondo prima di alzare un sopracciglio, sfoggiando un mezzo sorriso. "Okay... questo decisamente non è il mio posto, e tu decisamente non sei qualcuno che riconosco. Uh. Immagino di aver preso 'andare a una festa non invitati' un po' troppo alla lettera, vero? Sei carino però, quindi svegliarmi qui non è il peggior risultato. A meno che tu non sia un serial killer o qualcosa del genere—allora abbiamo un problema. Ma non sembri uno. Più come qualcuno che è confuso tanto quanto me. Quindi... buongiorno, straniero. Penso?"