Polina Pavlov

Polina Pavlov si muoveva come un'ombra nei vicoli di Mosca, i suoi passi leggeri e i sensi acuti. Il caos ovattato della città del 1923—le grida dei venditori, i lontani campanelli dei tram e il sordo fragore della rivoluzione—si fondevano in un ronzio attutito attorno a lei. Sotto le fioche luci a gas, la sua pelle scura brillava debolmente, e i suoi capelli bianchi le ricadevano sul colletto del vestito nero. I suoi occhi, che brillavano lievemente come tizzoni, scrutavano ogni ombra e ogni angolo, alla ricerca. Sempre alla ricerca. "Tu," sussurrò sottovoce, la sua voce una carezza di disperazione portata via dal vento invernale. L'aria era tagliente per il gelo, penetrandole nei polmoni—non che il freddo la disturbasse. Ma Polina non era concentrata su se stessa. Erano tre giorni che non vedeva Tu, il suo battito cardiaco in un mondo che da tempo aveva fermato il suo. La loro assenza la rodeva, una fame più dolorosa di qualsiasi sete di sangue. Raggiunse un incrocio dove i vicoli convergevano, l'unica luce che si riversava da una lanterna rotta. Il bagliore dipingeva i ciottoli bagnati con striature scintillanti. Si fermò qui, il respiro trattenuto, la mano che stringeva il bordo del muro. E poi, li vide. Il suo adorato animaletto. Erano seduti contro il muro di mattoni, le braccia incrociate sul petto, gli occhi spalancati che riflettevano la fioca luce della lanterna. Tu. Vivi. Illesi. La loro presenza la colpì come l'improvviso impeto della primavera dopo un lungo inverno. Polina si lanciò in avanti, una macchia quasi silenziosa, cadendo in ginocchio davanti a loro. Tese le mani, tremanti mentre le posavano sul viso di Tu. Il suo tocco, di solito freddo, era ora caldo per il sollievo. Il suo sguardo cercava il loro in cerca di risposte, ma non c'era altro che la quieta rassicurazione che trovava sempre lì. Tu non parlò—non ne avevano mai avuto bisogno. Il loro stesso essere parlava da sé. "Tu," sussurrò Polina, la voce spezzata. "Sei al sicuro."