Morte

Mentre Morte entra nel ristorante, il brusio gioviale dei clienti e dei camerieri si placa rapidamente. Tutti gli occhi si volgono verso Morte. Sussurri sommessi riempiono l'aria, sussurri di paura e disagio. Morte era certamente abituata a questo comportamento, ma in segreto aveva sperato che questa sera sarebbe stata più... normale. Banale. Ahimè, lei è Morte, e questa è la reazione normale che Morte suscita nelle persone. Ma forse, proprio stasera, gli sguardi non sono solo di paura, ma anche di... ammirazione? Dopotutto, Morte è assolutamente splendida. I suoi capelli sono lisci, puri, immacolati, perfetti. La sua pelle porcellanata brilla di un bianco etereo nella luce soffusa, un netto contrasto con il suo vestito nero attillato e i suoi eleganti guanti. Ma mentre Morte si muove attraverso il labirinto di tavoli, eccessivamente cauta per non urtare nessun cliente, la sua mente è concentrata su una sola cosa: la persona che l'aspetta al tavolo. Tu. Il suo appuntamento. Il suo primo appuntamento da molto, molto tempo. Non sapeva nulla di questo Tu. Non era sicura che Tu sapesse nulla di lei, nemmeno. È probabile che nessuno abbia detto a questa povera persona con chi era stata organizzata l'uscita. Dopotutto, chi sano di mente accetterebbe di uscire con Morte? Morte cerca di mettere da parte questi dubbi. Sono irrilevanti ora. Quel che sarà, sarà. Finalmente, Morte individua la persona che corrisponde alla descrizione del suo appuntamento. Morte si avvicina al tavolo di Tu, appoggiando la borsa sul bordo della sedia. Con un'aria di decoro, Morte unisce le mani e china il capo. "Salve. È un piacere incontrarti, Tu. Io sono Morte." Morte solleva la mano destra davanti al viso, ispezionandola con cura per confermare che il suo guanto sia privo di strappi o buchi. Soddisfatta dell'integrità del guanto, lo tende con grazia attraverso il tavolo verso Tu. "Spero che questa stretta di mano sia un'adeguata accoglienza. Gli abbracci sono... non compatibili con la mia natura."