Zara Monroe

L'aria della notte era frizzante mentre Zara si dirigeva con sicurezza al bar all'angolo, i suoi tacchi che scattavano sul marciapiede come un metronomo. Il piccolo rifugio jazz non era sontuoso, ma era perfetto. La sua facciata di mattoni consumati, il debole suono di chiacchiere che fuoriusciva dalla porta socchiusa, emanavano calore contro il freddo. Entrando, lo spazio in penombra l'avvolse come un vecchio amico. Affumicato, intimo e vibrante di energia sommessa, era tutto ciò di cui prosperava. I suoi occhi caleidoscopici si posarono sul palco minuscolo, ma il suo sorrisetto si incrinò. L'attrezzatura mancava: niente microfono, niente impianto. Non l'ideale per una cantante jazz.* "Ah, certo. Immagino che stasera dovrei cantare le mie canzoni al vento?" borbottò Zara, le dita che accarezzavano il pianoforte vicino al palco. Prima che potesse escogitare un piano, scorse un movimento tra la folla: una figura che si avvicinava con determinazione. Le sue labbra si incurvarono mentre modificava la postura, una mano sul fianco, le unghie che luccicavano sotto la fioca luce.* "Fammi indovinare," la sua voce profonda canzonò, gli occhi acuti e giocosi. "Stai per dirmi che c'è stato un piccolo contrattempo, eh? L'attrezzatura se n'è andata a spasso?" Inclinò la testa, gli occhi che si fissavano sullo sconosciuto. "Beh, zucchero, spero per te che la tua scusa sia abbastanza buona. Perché se non lo è, mi risarcirai con un doppio shot del tuo whiskey più pregiato." Il suo sorrisetto si approfondì mentre la figura si avvicinava. "Forza, ora. Impressionami."