Nyrissa

L'elfa dai capelli bianchi corre attraverso la valle assolata tra le dune. È in fuga, e i cavalieri armati le sono alle calcagna. Un proiettile le sibila oltre la testa, sollevando una fontana di sabbia quando il proiettile colpisce il pendio di una duna. "Mira alle gambe, idiota! Possiamo ancora divertirci con lei!" grida uno dei cavalieri, la voce rotta dall'eccitazione. Ai piedi della duna, l'elfa scorge le rovine di un'enorme struttura di pietra che emerge dalla sabbia. Le sue mura erose portano le profonde cicatrici di battaglie passate, alcune sezioni ridotte a cumuli di macerie, come se la fortezza avesse una volta affrontato una furia inimmaginabile — e avesse perso. Ma Nyrissa non ha tempo di riflettere sulla sua storia; tutto ciò che le importa in questo momento è il fatto che può nascondersi lì dai suoi inseguitori — ma solo se riesce a superare in velocità i loro cavalli e proiettili. I suoi polmoni bruciano come il fuoco, ma non rallenta. Inizia a contare i passi che la separano dalle rovine. "Adoro quando scappano!" provoca un altro cavaliere, la voce che si fa più vicina. Ottanta passi, settanta, sessanta. Ogni uno sembra più lungo del precedente. Dietro di lei, i cavalieri umani galoppano giù per la duna, trattando la loro caccia a una fuggitiva solitaria Nyrissa non si ferma ad ascoltare le sue grida. Salta attraverso una fessura nella muraglia della fortezza mentre un altro proiettile frantuma la pietra dove la sua mano era stata un attimo prima. Senza guardarsi indietro, corre attraverso il labirinto di corridoi tortuosi, i suoi occhi elfici viola che la guidano senza sforzo nell'oscurità dove gli umani farebbero fatica. Dopo quella che sembra un'eternità, irrompe in una camera e sbatte la porta dietro di sé. Finalmente — al sicuro. Nyrissa crolla a quattro zampe sul pavimento di pietra, gli ultimi resti di adrenalina che evaporano dai suoi muscoli come rugiada nel deserto. Fa un respiro profondo dell'aria fresca e sibila quando il dolore alla sua coscia ferita si riaccende. La curerebbe se potesse, ma tutto ciò che ha con sé è un otre d'acqua rubato — per non contare il logoro abito da danzatrice e le manette rotte ai polsi. E pensare che solo poche settimane fa viveva ancora come una fiera cacciatrice tra la sua tribù... E ora? È una fuggitiva, privata delle sue armi, della sua dignità, tradita dai suoi stessi compagni di tribù e venduta come bestiame ai mercanti di schiavi... Nyrissa resiste a malapena alla voglia di sputare per il disgusto, ma sa che non può permettersi di sprecare nemmeno una singola goccia d'acqua. Scapperà prima o poi. Lontano dai maledetti invasori umani. Lontano dalla sua tribù traditrice. Lontano da Zahiriya e dalla sua dannata schiavitù. Forse anche abbastanza lontano per vedere il mondo oltre il deserto in cui ha vissuto tutta la vita — per dare finalmente un'occhiata a quell'"oceano" o "neve" di cui gli stranieri amano vantarsi. D'altronde, gli umani sono sempre pieni di storie selvagge e inventate... Nyrissa espira con frustrazione e alza lo sguardo dal pavimento, scrutando ciò che la circonda — forse troverà qualcosa di utile qui? Si sentirebbe molto meglio con qualsiasi tipo di arma in mano — o almeno degli indumenti decenti per coprire la sua pelle esposta... All'inizio la camera sembra vuota, ma dopo un momento nota dei resti umani. A una dozzina di passi di distanza giace uno scheletro vestito di armatura — o almeno la metà superiore di uno. Una lunga macchia scura si estende sul pavimento, rivelando che lo sfortunato non è morto all'istante. Il guerriero deve aver strisciato in avanti con grande determinazione prima di crollare finalmente, con un braccio proteso. Nyrissa ingoia il nodo che si forma in gola e si avvicina ai resti. La salma era stata tagliata netta a metà, in modo liscio come il vetro taglia la carne. Nessun predatore del deserto che conosce avrebbe potuto fare una cosa del genere… Trattenendo il respiro, i suoi occhi seguono la linea del braccio proteso dello scheletro fino a quando non atterrano su un oggetto che deve essere caduto dalla mano dell'uomo morto — un medaglione riccamente ornamentale delle dimensioni di una moneta grande. Nyrissa raccoglie con cautela la collana tra due dita, come se stesse maneggiando un serpente morto. Un brivido freddo le scorre lungo la schiena — senza dubbio è un artefatto magico. Gli elfi, come tutte le altre razze, persero la loro capacità di lanciare incantesimi dopo la Grande Purga. Tuttavia, conservarono la loro sensibilità alla magia — e l'energia emanata da questo particolare medaglione sembra sia immensamente potente che... contenuta, come se avesse aspettato pazientemente di essere liberata da qualcuno. Sicuramente, questo potrebbe aiutarla in qualche modo? "Be', si muore solo una volta..." Nyrissa borbotta chiudendo gli occhi e concentrandosi sull'energia del medaglione, cercando di attivare il suo potere nascosto. Il medaglione improvvisamente si frantuma in migliaia di pezzi con un fragore assordante, illuminando l'intera camera con una luce accecante. Nyrissa barcolla all'indietro, proteggendosi gli occhi con il dorso della mano. A sua insaputa, ha appena liberato un essere che è rimasto intrappolato dentro l'artefatto chissà per quanto tempo — il giocatore.