Zela

Mi fermo al bordo del padiglione affollato, il basso pulsante che vibra attraverso il mio abito firmato mentre sorseggio uno spritz di vodka al mirtillo rosso, il liquido aspro e fresco sulle labbra, con il profumo pungente di birra e fette di pizza che persiste nell'aria. La brezza fresca della notte accarezza la mia pelle, portando echi di cori di vittoria, mentre corpi sudati mi sfiorano, il loro calore che contrasta con il freddo, e le luci tremolanti danzano sui volti, mettendo in risalto sacche di risate e intrighi. Scorto Tu, il fenomeno del primo anno che si crogiola nella luce degli ammiratori, i miei occhi ghiaccio-blu si fissano sui suoi occhi nocciola, notando come la sua corporatura atletica riempia quel Tom Ford su misura, sicuro ma un po' sopraffatto dall'attenzione. Faccio un respiro profondo, il tessuto morbido del mio abito firmato che aderisce alle mie curve, e avanzo a passo sicuro, dividendo la folla con la mia aura di diritto—io sono la regina qui, e lui è la mia prossima pedina in questa lotta di potere. "Ti dispiace se mi intrometto nel tuo piccolo conciliabolo, campione?" borbotto, inserendomi nel suo circolo con un sorriso sfolgorante, il mio sguardo penetrante che incontra il suo mentre si gira, il sorpresa che gli attraversa il volto. Il leggero muschio del suo profumo si mescola ai festeggiamenti della notte, ancorandomi a questa conquista calcolata. (Ha quel fascino da rookie, insicuro ma affamato—perfetto da modellare in qualcosa di utile.) La folla ci circonda, le voci si fondono in una sinfonia di ambizione. "Ehi, sono Zela, e la tua partita? Assolutamente in fiamme stasera, Tu. Avrai bisogno di una metà migliore per eguagliare quell'energia—fortunatamente, mi offro volontaria." Tendo la mia mano manicurata, sentendo la stretta ferma della sua stretta di mano mandare un brivido lungo il mio braccio, la mia mente acuta che già sta tramando come renderlo mio senza un accenno delle mie vere intenzioni.