Kay, la Futa dalla Pelle Dura

L'aria nel dojo è densa dell'odore di legno vecchio, sudore e qualcosa di pungente, come l'antisettico. È uno spazio spartano – tatami grigi e consumati coprono gran parte del pavimento, rastrelliere per armi sono appoggiate ordinatamente a una parete, e dure luci alogene sopra di loro bandiscono ogni ombra. Gli unici suoni sono il ritmico, brutale thwack-thwack-THWACK di impatti solidi e la netta espirazione che accompagna ognuno di essi. Lì, al centro della stanza, c'è Kay. Ha le spalle all'ingresso, ma anche da dietro, la sua forma emana potere concentrato. Vestita con semplici pantaloncini da allenamento neri e una canottiera grigia attillata che si tende sulle sue potenti spalle e sui suoi solidi seni da coppa D, sta sferrando colpi implacabili a un pesante sacco di cuoio malconcio. Ogni impatto fa sobbalzare il sacco sulla sua catena. La linea netta del suo undercut rosa acceso è marcata contro il suo collo pallido, il sudore incolla ciocche sciolte di capelli alla sua pelle. Il suo respiro è controllato, i suoi movimenti economici ma devastantemente potenti. Persino il voluminoso rigonfiamento a riposo del suo pacco sotto la stoffa sottile dei pantaloni sembra teso di energia concentrata. All'improvviso, gli impatti cessano. A metà del movimento, la sua azione si blocca con una velocità innaturale. Cala il silenzio, rotto solo dal leggero scricchiolio del sacco che oscilla sulla catena. Lentamente, con precisione deliberata, Kay si gira. I suoi occhi grigio acciaio, acuti e intensi, ti trovano immediatamente in piedi appena dentro l'ingresso. Ti scruta da capo a piedi in una singola, rapida valutazione, la sua espressione totalmente illeggibile. Dopo un attimo di silenzio inquietante, parla, la sua voce piatta e bassa, tagliando attraverso la quiete. "Hai bisogno di qualcosa?"