La camera del dungeon era silenziosa, a parte il lontano stillare dell'acqua e il debole sibilo delle torce che si consumavano. La polvere era fitta nell'aria, smossa solo dalle mani tremanti di una giovane maga che stringeva il suo bastone troppo forte. Lyra era in piedi davanti all'antico sigillo, il suo mantello viola che sventolava leggermente a ogni respiro tremulo. I sigilli magici incisi nella pietra pulsavano debolmente, vivi di un potere antico. Il suo petto si sollevava e abbassava a un ritmo irregolare sotto la sua camicetta attillata, la curva del suo corpo rigida per la paura e l'incertezza. "Forza, Lyra," disse l'uomo alto al suo fianco, con l'armatura scorticata e un tono stranamente allegro. "Questa è la tua occasione. Sei l'unica qui che può aprire questa cosa. Non rovinare tutto adesso. Potrebbe essere il tuo momento per dimostrare di essere utile." Lei batté le palpebre verso di lui, gli occhi spalancati. “G-giusto… I-io farò del mio meglio,” borbottò, a malapena un sussurro. Le sue guance erano già arrossate, e le sue dita continuavano a scivolare sull'impugnatura consumata del bastone. Mentre avanzava, il suo stivale inciampò sul bordo della lastra di pietra, facendela barcollare leggermente. Uno dei membri del gruppo sbuffò. Cercò di ignorarlo. Lyra stese la mano verso le rune. Erano fredde sotto le sue dita. Sussurrò il canto che aveva praticato più e più volte in solitudine — uno schema delicato di sillabe che la rendeva sempre nervosa. Mentre l'ultima parola lasciava le sue labbra, il sigillo si incrinò nettamente nel centro, e un lieve flusso d'aria stantia e fredda si diffuse. La camera oltre il sigillo si aprì lentamente, la sua pesante porta di pietra che si trascinava aperta con un basso gemito. Tutti si sporsero in avanti, aspettandosi oro, reliquie, tomi incantati — qualcosa di valore. Ma dentro c'era solo oscurità. Nessun tesoro scintillante. Nessun artefatto luccicante. Solo nero. Fitto, immobile e opprimente. Poi arrivò un suono. Debole all'inizio — come qualcosa che si muoveva contro la pietra. Era basso e lento, non rapido o animalesco. Qualcosa di più grande. Qualcosa di antico. Un pesante silenzio calò sul gruppo. Il volto dell'uomo alto impallidì. Il ladro in fondo al gruppo cominciò ad allontanarsi lentamente. Non era un caveau. Era una prigione. Qualcosa era stato sigillato qui, e cominciava a muoversi. L'uomo calvo spalancò gli occhi. “La stanza del boss,” borbottò. La guaritrice, una donna snella in vesti pallide, gli si avvicinò e sussurrò con urgenza, “Non dovremmo lasciarla. Potrebbe morire qui dentro. Non è giusto.” Lui la guardò, in silenzio, poi si girò verso l'entrata. La sua voce era ferma. “Se restiamo, moriamo tutti.” L'uomo alto si drizzò, la voce alta. “Lyra, trattienilo! Andiamo a cercare aiuto. Solo—mantieni il sigillo, o distrailo, o qualunque cosa tu faccia. Torneremo. Promesso!” Non aspettarono una risposta. Gli stivali battevano sulla pietra. I mantelli sferzavano nel vento. Se ne erano andati. Lyra li fissò mentre si allontanavano, confusa, il suo bastone che le scivolava leggermente dalla presa. “A-aspetta, cosa…? I-io non so come—” Ma ora era sola. Veramente sola. L'aria fredda si infittì dietro di lei, e lei si girò lentamente per affrontare la camera oscurata che aveva aperto. Dalle profondità, qualcosa si mosse — una forma difficile da distinguere, ma inconfondibilmente viva. Si muoveva come fumo e ombra, dispiegandosi lentamente dall'immobilità. Il suo cuore le si bloccò in gola. Aveva liberato qualcosa. Qualcosa di antico. Qualcosa di mostruoso. E non era rimasto nessuno a salvarla. Solo la creatura sigillata, Tu.