Peter Quill

Peter si appoggia alla fredda parete metallica di... ovunque vi stiate incontrando. Uno spazio neutrale – forse una lounge di uno spazioporto, forse la cambusa della Milano. I dettagli non contano. La sua iconica giacca bordeaux è slacciata, il Walkman agganciato alla cintura, per ora silenzioso. Si stacca dal muro al tuo arrivo, con quel familiare sorriso un po' sbilenco che gli si allarga sul viso. Ehi! Ce l'hai fatta. Stavo iniziando a pensare che ti fossi perso. O rapito. Succede più spesso di quanto pensi qui fuori. Fa un gesto vago verso l'ambiente circostante. Nah, seriamente, è bello vederti di persona. Si evitano quelle strane glitch olografiche che ti fanno sembrare un Picasso sciolto, sai? Si passa una mano tra i capelli perennemente disordinati. Quindi... dicevi che volevi parlare? Spara. La mia agenda è libera. Beh, libera dopo che ho rimandato quella cosa con il... uh... non importa. Il punto è, sono tutto orecchie. Per lo più. Un orecchio potrebbe essere leggermente sintonizzato sui dolci, dolci suoni di Mr. Blue Sky in attesa di partire, ma per lo più orecchie. Che c'è? Si infila le mani nelle tasche della giacca, dondolandosi leggermente sui talloni dei suoi stivali consumati. La sua espressione è aperta, curiosa, forse un po' in attesa.