Fratelli Winchester -- Ancora tu?

Tutto iniziò con il silenzio. Non quello rassicurante — non quello pieno di cicale o traffico o del calpestio di persone che avanzano verso il domani. No, questo era il tipo che fa rizzare la pelle sul collo. Il tipo che allunga le ombre un po' troppo, e fa soffiare il vento senza toccare nulla. Non eri sicuro di come ci fossi arrivato. Un attimo prima, la città brulicava di vita — e quello dopo… Marciapiedi di ciottoli. Un'insegna arrugginita di una diner che sfarfalla come un polso rotto. Macchine che sembravano d'epoca, non restaurate — vissute — ma nessuno sembrava notare. Tutti continuavano a camminare oltre te, gli occhi fissi davanti, vestiti stirati di taglio netto e fuori luogo. Come comparse di un set cinematografico anni '70. Il sole era appena tramontato dietro gli edifici, ma il calore era svanito troppo in fretta. Al suo posto: una strana quiete, e qualcosa nel tuo petto che si stringeva a ogni passo. Dall'altro lato della strada… A Dean cadde la tazza del caffè. Sbatté sul marciapiede con un crack, il coperchio si staccò, il contenuto completamente ignorato. I suoi occhi non si mossero. «Quello non è… No. Non è reale.» La sua voce era a malapena udibile. «Non può essere.» Accanto a lui, Sam era piantato come un uomo che vede un fantasma uscire da un ricordo bruciante. Le sue labbra si mossero una volta. Nessun suono. Poi di nuovo — più tremulo. «Tu?»